Los milagros suceden

No le gustaba la calle. Para nada. Había aprendido a sobrevivir en este mundo «salvaje», pero acostumbrarse a él era difícil. Quizás incluso imposible. Este mundo lo repelía con su indiferencia y dureza. Había muy poca bondad en él. Al menos, para aquellos como él. Los gatos callejeros deslucidos: habitantes de sótanos, basureros urbanos y otros «lugares sórdidos». Estos lugares no tenían nada en común con el paraíso felino, pero en cierto modo eran semejantes: eran cálidos, abundantes en comida y, hasta cierto punto, acogedores.

No le gustaba la calle, pero tenía que reconciliarse con el hecho de que era un hijo de las calles.

Se encontró aquí siendo solo un gatito, al que por alguna razón habían arrojado a la basura. De noche. Envuelto en una bolsa. No debería haber sobrevivido. Pero milagrosamente lo hizo.

Este fue el primer milagro en su vida, tras su primera traición. Pero luego los milagros cesaron, y las traiciones aumentaron. Ya no confiaba en los humanos.

Ellos le habían privado de felicidad, amor y caricias. Cada día le persuadían de que para alguien como él no había lugar ni siquiera en la calle. Era un paria, aunque nunca había hecho daño a nadie. Le golpeaban, le echaban, le gritaban y le lanzaban piedras. Dolía. Y cuando el dolor se calmaba gradualmente, parecía aún más doloroso e injusto debido a la crueldad y la injusticia.

En su mente solo había una pregunta: ¿POR QUÉ?

Sabía que nunca encontraría una respuesta. Una lástima.

Es el destino vivir, pero no disfrutar de la vida. Respirar, pero no sentir alivio.

A veces los pensamientos cruzaban su mente: «¿Y si…». ¿Y si pusiera un punto final a su existencia sin sentido? Arrojarse bajo un coche y dejar de ser. Ser no amado, ser un paria, ser un gato callejero. Es tan simple.

Pero en el último momento, el instinto de supervivencia se activaba, y una voz interior preguntaba con sorna: «¿Quieres darles placer?». No, no quería darles el gusto a aquellos que intentaban destruirlo deliberadamente y llevarlo a esa simple decisión. Iba a vivir. Aunque doliera. Contrario al sentido común y desafiante a todas las muertes. Porque su existencia debía tener algún sentido. Tenía que encontrarlo porque, en lo profundo de su atormentada alma, todavía creía en la bondad, en la gente, en los milagros.

Después de todo, fue a un milagro al que debía el hecho de estar vivo. Así que debía vivir. A toda costa y pese a todo. Incluso si no le gustaba la calle.

La calle… ¿O tal vez no era solo la calle? Tal vez era la gente que la llenaba?

Durante el día, intentaba no cruzarse en el camino de la gente. Esos ojos fríos no lo notaban, y si lo hacían, se volvían «salvajes» y «feroces». Como este mundo callejero. La noche era diferente. Había menos gente en la calle, lo que le hacía más fácil esconderse para no ser visto. No ser notado. Para que no pudieran descargar su ira sobre él. Y también la lluvia. Nunca le había gustado andar mojado, pero luego empezó a gustarle. Porque la gente maligna, escondida bajo paraguas, corría hacia donde estaba cálido y seco. A casa. Allí donde él nunca había estado, porque la calle no tiene nada que ver con un hogar. Corrían sin prestarle atención, y si lo hacían, no le hacían nada. Sencillamente no le importaban. Y él, en esos momentos, se sentía como el rey de las calles. Mojado y sucio, caminaba con la cabeza en alto, sin sentir miedo. Por un momento, incluso parecía que este mundo no era tan desesperado. Resulta que es posible pasar junto a alguien y no pisarle la cola, no patearlo en el estómago, no agarrarlo por el cuello y arrojarlo al asfalto.

Pero eso no ocurría frecuentemente. Solo durante la lluvia y por la noche. Y en el resto del tiempo, tenía que sufrir y soportar. No importa, él era fuerte. Lo lograría. Aún seguía creyendo en milagros. Aunque cada día un poco menos. Porque la gente mataba esa fe en él. La pisoteaban, escupían a ella, la desgarraban. ¿Qué les he hecho?

Se sorprendió mucho cuando una joven se le acercó, lo acarició detrás de la oreja y dejó frente a él un plato de plástico con algo que olía delicioso.

Vio cómo venía hacia él, incluso escuchó cómo respiraba con ansiedad.

Pudo haber huido antes de que ella se acercara lo suficiente, invadiera su zona de confort personal, perturbara su tranquilidad… Pero no lo hizo. ¿Por qué? Era fuerte y estaba acostumbrado a soportar. Especialmente porque era tarde y había menos gente maligna en la calle.

Ah, ese aroma. Entendía que olía a pescado: ese olor lo había captado con su nariz muchas veces y lo encantaba, quedándose como hechizado, hasta que las piernas toscas de alguien en botas o zapatos lo echaban del mostrador de pescado. Nunca había comido pescado fresco, solo el que ya no estaba en su mejor momento. Ni de cerca… Y tampoco olía igual. La mayoría de las veces ni olía.

Pero tenía que comer, y comía. Y ahí estaba, frente a su hocico, una fresquita pieza de pescado, de ese mismo mostrador.

Olfateaba a pescado. Levantó los ojos con cautela hacia la joven, y se sorprendió de lo amables que eran: ni una pizca de maldad. Nada de animal o salvaje. Eran ojos de una persona. No, correctamente dicho con mayúscula: Persona. Muy raras veces encontraba personas así en su camino. Mejor dicho, nunca las encontraba. Solo las veía de lejos. Cómo alimentaban a otros, gatos callejeros como él.

¿Pensáis que estaba celoso? No. Al contrario, se alegraba de que existieran personas así.

Y ahora tenía la oportunidad de cruzarse con esa Persona. Incluso se olvidó del pescado. Sus ojos le conmovieron profundamente. Los ojos de una Persona. Desaparecieron rápidamente. Se disolvieron en la oscuridad creciente, recordándole de su presencia solo con el sonido de los tacones en el asfalto. La joven lo acarició una vez más detrás de la oreja, luego se levantó y se fue, como si nunca hubiera estado allí. Como un sueño hermoso.

Y ahora se despertó. Se quedó solo con sus pensamientos, impresiones, y el pescado.

¡El pescado! Tenía muchas ganas de probarlo, pero una extraña indecisión le impedía hacerlo. Temía que no le gustara el sabor. Su vida ya estaba llena de amargura. No quería que aumentara. ¿Y si? ¿Y si este pescado fuera como el que dieron a uno de sus amigos en desgracia hace un mes? Lo comió ávidamente, sin querer compartirlo, y en la mañana se lo llevaron las personas. Frío y muerto. Ay, Vaska…

Quería comer, pero el miedo de dar placer a aquellos que estarían genuinamente contentos con su muerte era más fuerte que el hambre. Olfateó. Pescado. Olía a pescado. Nada en él era repulsivo. Al contrario, lo atraía, rogándole que lo comiera y fuera al menos cien o doscientos gramos más feliz. Cuánto pescado hubiera allí.

¿Y si era otra traición? Pensamientos oscuros no le dejaban en paz. Pero también le inquietaba el hambre.

En confirmación de esto, algo retumbó en su estómago. Tal vez por el aroma embriagador del pescado y la anticipación de la satisfacción, o tal vez por otra cosa. A saber, de hambre y la incomprensión de por qué todavía no había comido ese pescado. ¿Qué estaba esperando? Aunque esa pregunta no era correcta. No estaba esperando nada. Simplemente no quería que el milagro terminara: vivir ese momento emocionante por segunda vez en su vida. Pues era simplemente un consentido del destino. Come ese pescado, y no habrá más milagros.

No quería que esos ojos amables e increíblemente hermosos desaparecieran de su vida para siempre.

Ojos… No como todos los demás. No podían traicionar. Por primera vez en muchos años, confió en las personas. No en todas, en un ser humano específico. Una joven a la que nunca había visto antes allí, y que nunca lo había visto a él. Eso pasa. En lo profundo de su alma, que se había roto en cientos, miles, no, millones de pequeños fragmentos, algo comenzó a moverse. Algo dentro de él comenzó a vivir y revivir. Estas pequeñas piezas sin pegamento u otra «química» comenzaron a unirse firmemente en un todo. Dentro de él se sentía cálido y bien.

Vivía y se regocijaba. ¿Con qué? Simplemente. Solo porque había sido notado.

No pasaron de largo. Le acariciaron. Sucio y deslucido. Lo acariciaron, y no arrugaron la nariz. No torcieron la cara. Lo hicieron con ternura y amor. Solo alguien verdaderamente humano podía hacer eso. Respiraba y no podía llenarse los pulmones. El aire fresco de la noche, privado de los gases de escape y el humo de cigarrillo por la oscuridad, traía alivio. Y también el olor del pescado. Pescado fresco, algo que nunca había comido.

Así que los milagros suceden.

Entonces, debía comer. ¿Cuándo volvería a tener una oportunidad así?

Al principio se abalanzó sobre él, como un ratón tratando de escapar de sus agudas garras.

Luego entendió: no se iba a escapar y comenzó a comer con deleite. La noche estaba delante y no tenía prisa para nada.

Comía y agradecía mentalmente esos ojos humanos. Los milagros suceden. Lástima que con poca frecuencia. Pero suceden. Ahora lo sabe con certeza.